《寸草燃晖》
清晨五点半,城市还在沉睡，李季已背着工具包走进工地，钢筋在他掌心硌出老茧，汗水顺着安全帽带滴进尘土，他总说“多扎一根钢筋，敏倩和娃的粥里就能多飘片肉”；张敏倩的纺织车间里，机器声轰鸣到深夜，她指尖的棉线缠了又缠，把旧毛衣拆了改给孩子织手套，却在丈夫加班的深夜，总留一盏暖黄的灯，灯下摆着腌好的萝卜干——那是她从牙缝里省下的甜。
他们是城市里最普通的“草根夫妻”，没有惊天动地的誓言，却把日子过成了细水长流的诗，李季的工装永远沾着灰，张敏倩的围裙总带着油渍，可他们的家总飘着烟火气：孩子的课本边角被细心抚平，旧沙发缝里塞着娃的奖状，冰箱上贴着敏倩写的“季哥，雨天慢点骑车”，日子像砂纸磨过，粗糙却磨出了彼此的温度。
可生活的狂风总来得猝不及防,一场高空坠落，李季的腰椎再也直不起来，顶梁柱轰然倒塌，医院走廊里，张敏倩攥着缴费单的手在抖，却在丈夫醒来时笑着说“没事，厂里给批了长假，我晚上摆摊，白天照顾你”，夜市灯光下，她冻得通红的手接过零钱，回家时却变戏法似的掏出丈夫爱吃的糖炒栗子；李季咬着牙学按摩、学做饭，把复健的疼藏在笑容里，只为让妻子回家能歇歇。
祸不单行,双方老人同时病倒，白天医院两头跑，晚上给孩子辅导功课，张敏倩的眼熬红了，李季的背更弯了，可争吵声从没响起过——他给她揉肩时说“你比我疼”，她给他擦药时说“你比我累”，有次孩子半夜发烧，两人背起孩子就往医院跑，雨披裹着一家三口，雨水混着泪水，却浇不灭他们眼里那点光。
没有狗血的逆袭,只有最真实的人间，当李季终于能拄着拐杖走远，当张敏倩的夜摊有了回头客，当孩子的成绩单贴上墙，他们才懂：爱从不是锦上添花，而是雪中送炭；幸福不是腰缠万贯，而是清贫岁月里，你为我留的那盏灯，我为你熬的那碗粥，像两株缠绕的寸草，在贫瘠的土地上，倔强地燃起属于自己的晖光，温暖彼此，也照亮了来路。
