《医婚》
深夜的仁和医院,永远有两种温度：无影灯下的冷冽，与病房里的暖意，外科医生陈奕木的手，总能在血管与神经的迷宫里走出最精准的路径，同事们说他“握着的是手术刀，揣着的是磐石”，连最难缠的病患家属都信他一句“交给陈医生，放心”；儿科医生王瑾仪的眼，盛着能化开哭声的春光，她会跪在病床边举着草莓形状的听诊器，会对着被遗弃的早产儿轻声哼《摇篮曲》，直到孩子在她臂弯里睡出安稳的呼吸，孩子们缠着她要“王妈妈抱”。
他们的相遇,是消毒水撞上儿歌的刹那，那天陈奕木刚结束一台长达八小时的手术，走出手术室时撞见倚在走廊墙边的王瑾仪——她眼底带着熬夜的青黑，却弯着眼对他笑，声音像刚晒过的棉被：“陈医生，3床宝宝体温刚退，谢谢你刚才的紧急会诊。”他愣了愣，看见她白大褂口袋里露出半截卡通创可贴，那是她哄孩子时常用的“魔法道具”，那一刻，无影灯的冷与儿歌的暖，在他心里拧成了一股绳。
婚姻没有鲜花与誓言,只在一次跨科室抢救后悄然落定，那天王瑾仪收治的先心病患儿突发室颤，陈奕木从手术室冲下来时，正看见她跪在抢救床边做胸外按压，汗水混着泪水砸在孩子脸上，他接手时低声说：“你先歇会儿，有我。”后来患儿脱险，两人并肩走出抢救室，天边已泛起鱼肚白，陈奕木递给她一杯热豆浆，杯壁上凝着水珠：“以后，我们互相搭把手。”红本本上的名字，不是爱情的终点，而是他们对“守护生命”这四个字，最郑重的共同署名。
可白大褂再圣洁,也挡不住生活的风沙，他守在ICU三天三夜，错过了他们的结婚纪念日；她值完夜班回家，看见他蜷在沙发上睡着的手术服，衣摆上还沾着未干的血渍，像幅刺眼的画，争吵像疲惫时呛进喉咙的烟，明明舍不得，话却冲出口：“你心里到底有没有这个家？”“我的病人就不是家了吗？”她摔门而出，他在空荡的客厅里，听见自己的心跳声比监护仪还响。
直到那个暴雨夜,命运的齿轮再次咬合，王瑾仪收治的另一个先心病患儿突然恶化，陈奕木放下刚端起的碗冲进医院，两人在抢救室外第一次红了眼眶：“我……我怕我救不了他。”“你向来是最好的，你忘了？”他握着她的手，掌心全是汗，却烫得像团火，当手术成功的绿灯亮起，她靠在他肩上哭，他说：“以后我提前请假，我们补过纪念日。”他拍着她的背，像她当年哄孩子那样轻。
原来所谓平衡,从来不是谁为谁让步，而是你懂我的白大褂有多重，我知你的温柔有多坚韧，如今他们依然清晨各自奔赴医院，深夜分享一碗泡面，在对方被家属误解时悄悄递上一句“我信你”，在手术室外隔着玻璃给彼此一个加油的眼神，仁和医院的走廊里，两个穿着白大褂的背影，一个步履如风，一个步履生暖，正并肩走向下一个需要他们的生命——这桩始于医术的婚姻，早已在岁月里，长成了彼此最坚实的铠甲，最温暖的港湾。
